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Il DALLA DIPENDENZA ALLA INDIPENDENZA. IL VOLTO DELLE LIBERTA’
Cara anima in tempesta, cuore ferito e mente stanca,
dopo il deserto di un amore che era fame e non sostanza.
Un narciso ti ha succhiato l'anima, fiore reciso dal gambo,
e ora cerchi un porto, un rifugio, un altro abbraccio caldo.
La tua pelle brama un tocco, l'orecchio un dolce canto,
ma è la fame del naufrago che cerca l'oceano, non il campo.
Corri in cerca di una sponda, dimenticando il morso acuto,
perché il vuoto dentro urla, e il silenzio è un grido muto.
Se il tuo specchio è l'altrui sguardo, sarai sempre una maschera,
un teatro di bisogni, una nave senza ancora, senza àncora.
E l'urgenza ti fa cieca, la solitudine è un veleno amaro,
ma è nel vuoto che si semina, nel deserto che il fiore è raro.
Il passato è un'ombra lunga, ma il futuro è senza forma,
se non impari a camminare, la tua strada sarà norma
di un copione già vissuto, con attori e scene mutate,
ma la trama è sempre quella, con le stesse porte sbarrate.
Non cercare un salvagente, che spesso è solo un peso morto,
diventa tu la nave, il faro, il tuo porto.
Il tuo letto è un'isola ora, non un'assenza, non un danno,
ma un regno dove regni tu, senza re, senza tiranno.
Siediti col tuo silenzio, fagli un tè e una carezza,
ascolta le sue voci, senza fretta, senza asprezza.
La paura è una bolla d'aria, che scoppia se la guardi in faccia,
la solitudine un regalo, una tela che si sbraccia.
Ogni giorno è un mattone, un respiro, un sorso d'acqua chiara,
e la forza è una radice che solo nel tuo terreno ripara.
Non c'è principe azzurro che ti salvi dalla tua prigione,
se le sbarre le hai nel cuore, e la chiave è una canzone.
Fai del tuo "io" un altare, non un campo di battaglia,
e impara che l'amore vero è un fiore che non si raggrinzaglia.
Non è una dipendenza, non è un lacrima versata,
ma una scelta consapevole, una porta ben serrata.
Lascia che il tempo sfogli, le ferite guariscano lente,
e il tuo cuore, come roccia, diventi trasparente.
Quando sarai completa, intera, un universo in te fiorito,
allora, forse, un compagno sarà un dono, non un vestito.
E se mai arriverà, sarà un sole che ti sfiora e non ti brucia,
non un parassita affamato che ogni linfa ti deturpa.
Perché solo chi si basta, e non teme di essere intera,
può incontrare un'anima e farla sua vera primavera.sottotitolo è un titolo secondario. Viene utilizzato nel testo per dividere i paragrafi
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